Проспект

Случайно так вышло, но все же хочу выставить еще один рассказ всего лишь через несколько дней после предыдущего. Таким образом, разок нарушить традицию.
Но, честно говоря, в произведениях есть что-то общее, правда, показанное совсем-таки разной стороны. Да и вообще, о разном там совсем. 
Идея данного рассказа пришла ко мне очень давно, еще в июне/июле. Но все не доходили руки написать. За это время он сильно эволюционировал в моей голове. И был написан лишь четверг, когда я, наконец, выкроила себе немного свободного времени.  Да и настроение было так себе, вот и вышел неплохой, по моему скромному мнению,   рассказ. Надеюсь, вы тоже оцените)*

ПРОСПЕКТ

(история о том, как можно легко потеряться среди миллионов, если ты один)

Так бывает: в городе, полном народу, задыхаются люди, одинокие, от безысходности. Так для них умирает небо, так погибают звезды. И ты не захочешь больше использовать чужие слабости, знай, что за ними скрывается.

Где-то среди множества квартир на людной улице живет одиночество. С улицы видны лишь зеленоватые гардины. На балконе стоит стул, винтажный, с небольшими ручками. На нем стоит кружка, давно пустая. Раньше их было два…стула.  

За окном всегда шумно. Много света попадает в комнату через большие окна. Кажется, это солнце. Но оно только раздражает своей белизной, разлитой по стенам. Прямо под балконом вечно болтающие люди, сколько же можно разговаривать…Да еще и так громко, что мешают сосредоточиться на тишине. Как же хочется куда-нибудь сбежать. Оля сидела на полу, облокотившись на расстеленную несколько месяцев назад кровать и уставившись  в серую пустую стену. Там никогда ничего не висело, но она не была пустой. Она, казалось, уж вечность не моргала. «Я уйду в свою нору…к утру, лишь бы никто не трогал. И будет только тень шнырять от стен к стене, от стен к стене…». Ее глаза быстро закатывались вверх и падали, будто у них совсем не было сил.

В комнате царил беспорядок, вплоть до перевернутого обеденного стола с набросанными на него вещами.

Где-то люди думают, что они небезразличны окружающим. Хуже, когда эта иллюзия развеивается. Становится слишком больно и слишком одиноко. Уходит весь мир, те, кто был миром. И становишься не нужен…никому, когда раньше улыбался весь мир.

Если подойти к балкону, в лицо ударит свет реального мира, огоньки соседнего магазина, шум людей ( рядом институт культуры, и студенты очень живые), машин, выхлопные газы. Казалось бы, на улице легче дышать. Что, если нет сил дышать?

Кроме растянутой майки, натянутой с усилием пару недель назад, вся  одежда Оли была разбросана по комнате. Пока девушка добралась до балкона, она зацепилась за старое платье, которое носила когда-то, когда было не все равно. Оно протащилось за ней пару шагов, а потом просто осталось лежать на полу. Лицо девушки сливалось с застиранной майкой почти серого цвета. Оля  закрыла глаза от света, и долго не могла открыть, и долго стояла в проходе. Она устало опустила глаза на стул, раньше их было два…

На стуле рядом сидел он. Им всегда  на балконе было тепло, даже зимой и когда шел дождь. Капли не попадали на них, под навес. Можно было просто сидеть. Молчать или обсуждать бесконечность. Как-то, зацепившись ногой за тонкую ограду балкона, они говорили о дожде. Было холодно и промозгло, но не им.

- Ты знаешь, что любит дождь? – Оля ловила на руку капли, беспрестанно  падающие вниз.

- Он любит солнце, - он словил ее удивленный взгляд. – Когда его нет, он плачет и злиться на всех и на себя. Но, как только оно выходит, он стесняется и убегает, даже забыв порой тучи. Лишь иногда у него хватает смелости остаться .Тогда от его радости и счастья всем на улице становится тепло и ясно, хотя идет дождь…

Второго стула давно не было. Его осколки из-под балкона собрали еще несколько недель назад.

«Все люди хотят летать, как птицы, но так боятся разбиться . А ведь, что сложного? Просто шагнуть с балкона. Ведь просто сделать шаг. Шаг…». Она медленно опустилась на кафель. Протянув бледные руки, дотянулась до чашки. Просто черная овца на белом фоне… - раньше в этом было что-то особенное. А теперь это просто пустая чашка, с овцой. Она была слишком холодной, и девушка опустила ее у стены на пол. Руки так странно, нескладно, лежали на животе.

На лестнице послышались чьи-то шаги. Оля быстро, сама не заметив, перебралась обратно к кровати. Под бледной стеной, куда она неустанно смотрела, была черная дверь. Последний раз он ее открывал немного раньше, чем она перевернула стол. За ним не с кем было сидеть.

Оля вновь смотрела в стену, на которой не было и тени чего-либо. Она знала, это не он идет, да он и не придет, но она наизусть знала мотив его шагов. Эти были совсем другие. Она просто наблюдала за ним, чтоб не пропустить что-то важное, ничего: «Говорят: мы знакомы так мало, но будто всю жизнь. Но все не так… Мы так долго знакомы, но я вовсе его не знаю. И так хочется все время потратить на то, чтоб узнавать что-то новое, изучить каждую интонацию в его голосе…». Но всего времени оказалась недостаточно. Он ушел, а она так и не узнала его полностью.

Олю клонило в сон. Но она не хотела спать, в этом не было никакого смысла. И последние несколько суток у нее получалось не тратить на это время. Но сейчас она не выдерживала. Веки падали вниз, как бетонные. Расслабленное бледное существо выглядело еще более убого в этих серых стенах. Раньше они казались свежими и ненавязчивыми. Ее губы еще немного шевелились, пока она засыпала: «Ты только будешь, будешь, будешь…Но не разбудишь…Ты только будешь, будешь, будешь…Но не тут…»

 3.10.2014